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Auprès des Alpes que j’admire,Qu’êtes-vous donc, humbles mortels,Où parmi l’encens et la myrrheDieu reçoit les vœux des mortels?C’est en vain qu’à Rome moderneAvec Perrault je me prosterneDevant le prodige des arts.

La nature est plus riche encore,

Ici, grand Dieu ! quand je t’adoreL’univers s’olFre à mes regards.

Non: jamais le fol ErostrateN’aurait pu se rendre immortel ,Si le mont d’où jaillit l’EuphrateAu Grec avait servi dlautel ;Jamais l’ingrat IsraéliteDes faux Dieux de l’AntaléciteN’aurait adoré le haut lieu jSi dans l’aride PalestineDe Sien la sainte collineEût été l'autel du vrai Dits;