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Ciel, 6 ciel! cette main glacée,Ce sein transpercé d’un poignard,Cette chevelure hérissée ;

Tout me dit que je viens 'trop tard.Ah! du moins à ces tris^s restesIl Faut, dans ces instans funestes,

Il faut, tendre un dernier devoir.Tout mort qu'il est, ô Dieu siiprême!Son front respire le blasphème,

Et son œil peint le désespoir

Mais* quel' est donc ce corps livide,Sans .chaleur et sans mouvement,

Ce corps qu'une main homicideTraîne il mes yeux au monument!Est-ce l’envie ou la misère,

Est-ce la haine ou la colèreDont le fer lui perqa le sein?

Helas ! une main ennemieNe l’a point privé de la vie,Lui-même il fut son assassin.