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Kelltet ihr das WunderbareUnsrer Tafellogcn seh'n,

O so glaubet mir, die'HaareWürden euch zu Berge stehn.

Drachenzungen, Krötcneier,

Faul und stinkend, wie die Pest,Alles, was beim HbllcnfenerSatan selber kochen läßt;

Seine feurigen Pokale,

Und der Schwefel, der d'rinn brennt,

Wären gegen unsre MahleNoch ein fürstlich Traktament.

Hört, wir sitzen in der Runde,

Essen mit dem Maul — o weh!

Was wir käuen wird zur StundeUns in. Mund zum — Fricassce.

Wir zerschneiden, was wir finden,Schonen keines Tafelstücks:

Ach, und aus der Schüssel schwindenUns die Speisen Augenblicks.