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Ist gleich mein Blumenkran- kein ZeichenFür eine Modehändlerin,

So lockt er doch, denn bet ihm streichenDer Fahrweg und der Fußsteig hin.

Auch graut der Morgen kaum, so halten,Wie Wetter, Wind und Zufall will,

Oft unerwartete GestaltenAn meiner Tonnen r Nische still.

Wie viele nähern meinem ZauneSich nicht um eine Hand voll Schlehn,Wenn Bücher-Ueberdruß und LauneMit ihrem Geist ins Grüne gehn.

Den Richter, der mit krauser StirneZu einer Ehescheidung trabt,

Hat manchmal eine JungferbirneAu- meinem Weidenkorb gelabt.

Au- meinem thönernen PokaleBerauschte jüngst ein Priester sich,

Al- er nach seinem Filiale,

Mit Schweiß betropst, vorüber schlich.

Dem Mädchen, das, vom StadtgewürjeErhiyt, aufs Land nach Kühlung laustHab' ich, r» Pfunden, oft die Scl'üneMir Mirabellen angehäuft.

Thümmel, sämmtl. Werke. Yll.

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