An unsern Tigellin
Er haßt, was Autor heißt, und Redner und Poet.Warum? Er fürchtet sich vor der Publizität.
Auf Meleagros, des Blumenlesers, Grab.
Steh', Wanderer! ich sage dir:
Der Blumenleser, den die Musen,
Den auch die Grazien Athens an ihrem BusenGern liegen sahn, der liegt in mir.
An meine»M»se.
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Lass' uns, o Muse, zu dem Weisen,
Der jetzt in Einsamkeit des Bruders Werke liest,
Lass uns zu dem nach Reinsberg reisen,
Zu sehn, wie er ein Weiser ist.
Und haben wir's gesehn, o dann,
Dann, Muse, hilf mir ihn in einem Hymnus preisen,In einem schönen, aber leisen.
Weil einen lauten er nicht wohl ertragen kann.