Auf Ebendenselben

Menschen sehn dem Tode sich nahn, und stürzen zur Rettung,War's Verwegenheit nur, war's ein göttlicher Trieb?Während ihr zankt, ihr Weisen, ihr Ueberleger, ihr Denker,Bei dem Becher voll Weins, thut der Thäter die That!

Auf Ebendenselben.

Die Musen stritten sich, was für ein Tod der EhreDes lieblichsten Gesangs der Musen würdig wäre?Der für da« Vaterland ist schön und ehrenvoll,

Der für die Menschen ist der schönste, sprach Apoll.

Auf Ebendenselben.

Sagt's, ihr Musen, beschützte Neptun den heiligen Leichnam,Auf dem Boden des Stroms, vor der Entheiligung selbst?Aufgefunden zu haben den theuren Todten, den lieben,

Den gelkebtesten, den wieder zu haben, war Trost.