78
Die Grazien des Todtenreichs.
Die ihr auf diesen Bergen umhertreibt, weidende Hirten,
Hört Klitagoras Wunsch, eines Begrabenen Wunsch.
Laßt mir blöcken die Schafe, laßt sanft sie weiden; der SchäferSetze sich auf den Stein, spiele den Weidenden süß,
Und bekränze mein Grab mit den ersten Kindern des Frühlings,Und erquicke den Staub mir mit erfrischender Milch.
Thut es, Hirten, dem Hirten. Auch bei den Verstorbenen
wohnen
Grazien, und auch hier lohnen sie Liebe mit Dank.
Auf einen Spieltisch.
Setze dich ruhig her und spiel', auch wenn du verlierest,
Laß es ein Spiel dir seyn, keine verbitternde Qual.
Wer mit Geschäften spielt und aus dem Spiele Geschäft macht»Wirret die Zeiten und gibt keiner derselben ihr Theil.