L72
Die Kranke.
So mager und so blaß, und immer sich zu grämen IRuft, sagt Mama, den Doctor her!
Allein was soll denn der?
Er kann doch nicht zwei Frauen nehmen!
Das Trostschreiben.
Mir starb ein Kind. Um ruhig mich zu machen,Kam manches Tröstungsschreiben an.
Das beste schrieb mir Trax, weil ohne LachenEs Niemand lesen kann.
Gleiche Kunst.
Die versteht nur ihr Gewebe, jene nichts, als ihr Filet:Wer ist klüger? Hier die Spinne? Oder dort Elisabeth?