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Süße Sorgen.

Weichet, Sorgen, von mir! Doch ach, den sterblichen MenschenLässet die Sorge nicht los, eh' ihn da« Leben verläßt.

Soll es einmal denn seyn; so kommt, ihr Sorgen der Liebe,Treibt die Geschwister hinaus, nehmt und behauptet das Herz!

» Dem Ackermann.

Flach bedecket und leicht den goldenen Samen der Furche!Guter! Die tiefere deckt endlich dein ruhend Gebein.

Fröhlich gepflügt und gesäet! Hier keimet lebendige Nahrung,Und die Hoffnung entfernt selbst von dem Grabe sich nicht. ,

Die Geschwister.

Schlummer und Schlaf, zwei Brüder, zum Dienste der Gitter

berufen,

Bat sich Prometheus herab, seinem Geschlechte zum Trost;

Ader den Göttern so leicht, doch schwer zu ertragen den Menschen,Ward nun ihr Schlummer uns Schlaf, ward nun ihr Schlaf uns

zum Tod.