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qui tombe cle plusieurs centaines de pieds, et faitl'effet d’un pot-à-l’eau, versé d’un huitième étage,on trouve de petits artilleurs savoisiens qui, pourvos dix sols, vous saluent d’une salve de leurs ca-nons de poche dont les détonations produisentun roulement imposant, grâce à plusieurs échosqui se répondent. J’étais entassé, moi sixième,dans une diligence au complet, remplie de Pari-siens plus familiarisés avec la nature de l’opéraqu’avec celle des Alpes ; le temps me paraissaitlong. Arrivés au village de Saint-Martin, nousvimes, sur une terrasse et à la fenêtre du grenierde l’auberge, des chamois et un bouquetin quinous regardaient d’un œil fixe et effaré; ils nes’enfuirent pourtant pas à notre approche, étantempaillés. L’aubergiste nous invita poliment à ve-nir les examiner de plus près , mais nous préfé-râmes l’hôtel de Sallenches , mieux placé, nousavait-on dit, pour jouir de la vue du Mont-Blanc .Souvent, dans notre impatience, nous avions misla tète à la portière; c’élait à qui le découvriraitle premier. En franchissant le pont, un mêmecri sort à la fois de toutes les bouches, comme lemot terre ! quand on a été long-temps prisonnierentre le ciel et l’eau. « Voilà le Mont-Blanc ! pourle coup c’est lui ! » aussitôt nous nous précipitons