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Christian Friedrich Dämel Schubact.

fge». t'ZS.

z. Der Jüngling von Nain.

Traurigkeit verloren/Schau'/ sich're Tugend/ heutVor Nain'S kleinen ThorenEin Bild der Eitelkeit!

Dort sinkt die Wittwe niederUnd ächzt um ihren Sohn. —O/ singe Leichcnlieder,,

Im tiefsten Klageton'!

Den einzigen der SöhneDeckt/ stumm/ die Bahre zu/Und seiner Mutter ThräneGeleitet ihn zur Ruh'.

Jedpch —, genug geweinet! —Weib/ trock'ne dein Gesicht! —Der Menschenfreund erscheinetUnd ruft: „Weib/ weine nicht!"

Du aber, Jüngling/ höre/Von tiefem Ernst' erfüllt/

Dom Todten diese Lehre:

Ich war dein Ebenbild." —Erheb' an seinem GrabeDas bange Klaggeschrey:

„So ist denn auch der KnabeNicht vor dem Tode frey?'' —

Nein, Männer, Greise, KinderSind Asche, Sand und Staub;Denn sie sind Alle SünderUnd meist der Lüge Raub.

Vom Kleinen bis zum GroßenHerrscht Tod und Krankheit hier. —Heut' blühen wir, wie Rosen,

Und — morgen welken wir.

Der Frühling meiner JahreIst «ine eit'le Pracht. —

Vielleicht wird schon die BahreFür meinen Leib gemacht.

Nun denn! in Gottes WillenErgeb' ich meinen Sinn. —

Ich will sie gerne füllen;

Wenn nur ich seelig bin. —

Ja, Gott, der Buße Schmerze»Erfüllen ganz mich heut';

Reiß' doch aus meinem HerzenDas Bild der Eitelkeit!

Entzünd' in mir die TugendUnd, ach! gedenke nichtDer Sünden meiner Jugend,

In deinem Zorngericht'!

Willst du den Körper stärken;So thu' es immerhin!

Daß ich mit guten WerkenDem Lande nützlich bin.

Doch) wenn mein frühes EndeDein Wille, Gott, beschleußt;So nimm in deine HändeAuch meinen Blüthengeist!