210

DIXIEME SATIRE.

Aux pieds du tribunal, le front haut, l’oeil hagard,Enfantin épuisait le pouvoir du regard;

Qui l’eût dit que bientôt une secte nouvelleProclamant au hasard sa lutte industrielle,D’Hohenlohe , Mesmer, Puységur, Saint-Simon,Oserait affronter le mystique renom ?

Thérapeutes chétifs et dont le frac laïqueTrahit l’incognito d’un dogme prosaïque ;

Dont le char embourbé, sur un pesant essieuA peine à soutenir leur prosaïque Dieu ;

Ont-ils pour excuser des essais inhabilesLe poétique élan des antiques Sibylles?

Brûlants d’enthousiasme et les yeux égarés,

Les voit-on quelquefois sur leurs trépieds sacrésHurler péniblement d’audacieux oracles?

Où sont leurs prédicants, leurs martyrs, leurs miracles?L'agent mystérieux dont ils sont dominésCommande-t-il la crainte à nos sens fascinés,

Et feront-ils passer sous nos yeux incrédulesDe nouveaux possédés, de nouveaux somnambules?