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ONZIEME SATIRE.

Un son mat c’est le plein, un son creux c’est le vide..Miracle!... hallucinés par un miroir perfide,

Quand le public moqueur a sifflé leurs discoursIls s’applaudissent eux... Nés pour tous les concours,Un jour nous les verrons aux clos de BéolieS’inscrire candidats du prix d’idiotie.

Rêveurs infortunés et qui font peine à voir.Confiants le malin, désespérés le soir,

Esclaves d’un doyen, courtisans de la presse,

Offrant à tout venant leur menteuse tendresse,

Au cou de l’écrivain roulés à l’abandon,

Qui de leur amitié lui prodiguent le don,

Et dans leurs bras ardents l’étoufferaient peut être...Quand lout-à-coup, ô ciel! arrive... qui?... le maître..Il faut les voir alors sur eux-mêmes tordusJeter obliquement des regards éperdus;