Frühling.

Die Kirsche blühte auf im Föhn,sie holte nachts ihr Feierkleidund hängt es um, daß stolz und schönihr Blust in Land und Herzen mait.

Die Birne schaute scheel und kühlzur festbetörten Nachbarin,da steigt auch ihr schon heiß und schwülder Mai, der Mai durch Haupt und Sinn.

Es schwirrt die Meise und der Fink,der Spatz schwatzt wichtig neben drein.

Es ist ein gar gewaltig Ding,der Frühling will geschaffen sein!

Der Apfelbaum stand so vergrämtund knorrte kahl nach altem Brauch,zuletzt murrt er, zwar halb verschämt:Wenn alles mait, so mai ich auch!

Und schämig blüht auch er nun still,ob noch so alt, — es liegt am Mai!

Der Brombeerbufch, der nichts mehr will,als dornig sein, grünt auf dabei.

Ob hundert Mal durch's Städtlein träumtein alter Traum in Hof und Haus,selbst an der Pfarrhausmauer keimtein üppig Unkräutlein heraus.