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Er kam. Es flehet,Es klagt und ruft:

„Am Abend wehetMein reinster Dust."

Sie gab, voll Milde,Es wieder los,

Bis auf's GefildeDer Spätthau floß.

Da fand sie — Götter!Nichts — ein GewühlVerdorrter BlätterAm lahmen Stiel.

Sie starrt und drücket.Die Augen zu:

„Ach, ungepflücketVerwelkest du!"

„Ja," seufzt es, gesternNoch frisch, heut' kahl!"Merkt, spröde Schwestern,Euch die Moral.