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Ein Weichling, der auf Dunen ruht,

Der wenig glaubt und gar nichts thut,

Ist nicht dazu erkoren,"

„Wie, du verdammst mich?" sprach der Greis,„Und rügest meinen Glauben?

Stand doch der deine, wie man weiß,

Auf ziemlich lockern Schrauben.

Oft fand ich dunkel, was ich las;

Doch deutsch gesagt, dein Credo saßIn deinen Fingerspitzen."

„Verwegner!" rief die Luftgestalt,

„Du darfst noch mit mir rechten?

Geh', suche selbst den Aufenthalt,

Der allen MammonsknechtenBeschicken ist. Geh, schnöder Wurm!"

So sprach der Kobolt, und ein SturmMIß brausend ihn von hinnen.

Der Pilger staunt. Er wußte kaumVor Unmuth sich zu fassen,

Und schweifte taumelnd, wie im Traum,

Durch die saphirnen Gassen

Des Weltsystems; als ihn ein Mann

Mit einem Schwert, dem Blut entrann,

Am Rock von hinten zupfte.

„He, Freund!" sprach der verkappte Schalk,Halb spöttisch, halb mit Güte,

„Du schwärmst ja flinker als ein FalkDurch's luftige Gebiete.