ET MACABE.

Lors un petit moine tonduDit à la dame vagabonde :

« Cessez de eourir à la rondeAprès votre amant échappé ;

Car, si l’on ne m’a pas trompé,

Ce bon homme est dans l’autre monde.

A ce discours impertinentThélème se mit en colère :

« Apprenez, dit-elle, mon frère,

Que celui qui fait mon tourmentEst né pour moi, quoi qu’on en dise :

Il habite certainementLe monde où le destin m’a mise,

Et je suis son seul élément :

Si l’on vous fait dire autrement,

On vous fait dire une sottise. »

La belle courut de ce pasChercher au milieu du fracasCelui qu’elle croyait volage.

« Il sera peut-être à Paris,

Dit-elle, avec les beaux espritsQui l’ont peint si doux et si sage. »L’un d’eux lui dit : « Sur mon avis,Vous pourriez vous tromper peut-être :Macare n’est qu’en nos écrits ;

Nous l’avons peint sans le connaître. »

Elle aborda près du Palais,

Ferma les yeux, et passa vite :

Mon amant ne sera jamaisDans cet abominable gîte :

Au moins la cour a des attraits,Macare aurait pu s’y méprendre ;

Mais les noirs suivants de ThémisSont les éternels ennemisDe l’objet qui me rend si tendre. »