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ÉPÎTBES.

Quel est ce dieu de qui l’art enchanteurVous a donné votre gloire suprême ;

Le tendre Amour me l’a conté lui-même.

On me dira que l’Amour est menteur.

Hélas! je sais qu’il faut qu’on s’en défie :

Qui mieux que moi connaît sa perfidie ?

Qui souffre plus de sa déloyauté ?

Je ne croirai cet enfant de ma vie ;

Mais cette fois il a dit vérité.

Ce même Amour, Vénus, et Melpomène,Loin de Paris fesaient voyage un jour;

Ces dieux charmants vinrent dans ce séjourOù vos appas éclataient sur la scène :

Chacun des trois, avec étonnement,

Vit cette grâce et simple et naturelle,

Qui fesait lors votre unique ornement.

« Ah! dirent-ils, cette jeune mortelleMérite bien que, sans retardement,

Nous répandions tous nos trésors sur elle. »

Ce qu’un dieu veut se fait dans le moment.

Tout aussitôt la tragique déesseVous inspira le goût, le sentiment,

Le pathétique, et la délicatesse.

« Moi, dit Vénus, je lui fais un présentPlus précieux, et c’est le don de plaire :

Elle accroîtra l’empire de Cythère ;

A son aspect tout cœur sera troublé ;

Tous les esprits viendront lui rendre hommage.« Moi, dit l’Amour, je ferai davantage ;

Je veux qu’elle aime. » A peine eut-il parlé,Que dans l’instant vous devîntes parfaite ;

Sans aucuns soins, sans étude, sans fard ,

Des passions vous fûtes l’interprète.

O de l’Amour adorable sujette,

N’oubliez point le secret de votre art.