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NEUVIEME SATIRE.

A de secrets comptoirs ne s’est jamais sali.

De billets d’hôpital son gousset est rempli,

Votre main, qui se porte à ses larges sacoches,

A’a qu’un pain de deux sous à tirer de ses poches 2 ;Et son pied est chaussé, sur un sol dévorant,

Du sabot limousin qu’il avait en entrant 3 .

A ses travaux pourtant que d’heures dépensées!Que de fois, dominé par de graves pensées,

On le vit, sans regrel écourtant son sommeil,

Aux heures du matin devancer le soleil!

Soit qu’il livre aux baisers d’une aurore brillanteA l’orient d’été sa crinière ondoyante,

Soit qu’aux brumes d’hiver sous l’horizon chenu,L’astre long temps tardif cache un front terne et nu,Aux tristes ægrotanis qui peuplent ces demeures,Dupuytren tous les jours va consacrer cinq heures;