III. Großbritannien

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Nur Unglücksscenen uns zu weisen,

Erzählt er uns erlogne Reisen,

Macht seinen Chor-Rock selbst zum SpottUnd nagt. in ihm als eine Morl."

„Ganz stet? ich zwar für ihn nicht gutDer Dechant hat Satyr' im Blut,

Und scheint sie nicht in Milch zu todten,Denn unsre Aeir hat sie vonnöthen.

Macht etwas noch das Laster roth,

So sind es Streiche, oder Spott.

Fühlst Du es? Wer ist Schuld daran?

Er nennr dich nicht; D » bist der Mann.Wie? soll man Laster deßhalb schonen,

Weil sie ansitzen Reichsbaronen?

Zu Freunden wählt er sich im LandeNur wenige vom Mittelstände;

Nicht Narr'n, die ihren Vater lügen,

Die Welt mit einem Lord betrügen.

Wer wären sie, wo Titel nichtRecht gäben und Gewalt und Pflicht?

Wo Pairschaft und der Ahnen RuhmDastünd' als eine welke Blum'.

Er schämte sich, wenn solch ein WichtIhn kennen wollte von Gesicht»

Vielwen'ger schätzt' ers sich zur Ehr,

Daß ihm ein Pair-Schust gnädig wär',Schlich seitwärts ab und sprach im WinkelMit Männern von. Verstand, nicht Dünkel.Verachtet' Stern und Bändern, wennSie einem Chartres huldigten.

Mit Prinzen hielt er das Decorum,Doch stand er nicht vor ihnen krumm.