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8 .
Anfangs wollt' ich fast verzagen,Und ich glaubt', ich trüg' es nie;Und ich hab' es doch getragen, —Aber fragt mich nnr nicht: wie?
9 .
Mt Rosen, Chpressen nnd FlittergoldMmht' ich verzieren lieblich und holdDies Buch wie einen Todtenschrein,
Und sargen meine Lieder hinein.
O, könnt' ich die Liebe sargen hinzu!
Am Grabe der Liebe wächst Blümlein der Ruh,Da blüht es hervor, da pflückt man es ab, —Doch mir blüht'« nur, wenn ich selber im Grab.
Hier sind nun die Lieder, die einst so wild,
Wie ein Lavastrom, der dem Ätna entquillt,Hervorgestürzt aus dem tiefsten Gemüth,
Und rings viel blitzende Funken versprüht!
Nun liegen sie stumm und todtengleich,
Nun starren sie kalt und nebelbleich.
Doch aufs Neu' die alte Gluth sie belebt,
Wenn der Liebe Geist einst über sie schwebt.