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In diesen Zellen schlafen sie,
Die Mittelding' Von Mensch und Thiere,Behandelt wie das liebe Vieh,
Wie dies gestreckt aus alle Viere.
Wie dumpf, wie dunstig rings um's HausUnd drin welch' Toben, Stampfen, SchreienHier Lieder voller frohem Graus,
Dort irrer Glieder Selbstkasteien!
O Wahnsinn! Schreckliches Gespenst,
Die Geißel in entfleischten Händen,
Wenn du bald frech vorüberrennst,
Bald lauernd schleichst an unsern Wänden,Wer bürgt dafür, daß deine FaustNicht plötzlich unsren Scheitel treffe,
Und daß, der bei den Tollen haust,
Der Geist nicht längst uns selber äffe?
Die kranke Lieb', den kranken Stolz,
Wir sperren sie in eh'rne Stäbe,
Um unser Maß aus dürrem HolzZieh'n wir jedwede Wucherrebe;