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VII.

Es irrt, vom Meeresstrand verschlagen,Die Möw' im Walde hin und her;

Die Flügel, ängstlich flatternd, tragenDie arme Wandernde nicht mehr.

Was zogst du auch vom freien Strande,Aus deiner Klippen sicherer Bucht,Hierher in enge Binnenlande,

In dieser Tannen nied're Zucht?

Du findest deinen Weg nicht wiederGetäuschte, in dein Küstenland,

Und deines Heimwehs schrille LiederVerhallen ungehört im Sand.

Dort, wo im Nest die TurteltaubeMitleidig dir entgegengirrt,

Dort such' dir unter falbem LaubeEin Grab, das deine Freistatt wird.