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II.

Frei ist die Kunst, allein, fürwahr! nicht frei wie ein No-madenzelt,

Das man vom Jfarstrande flugs hier an der Spree Gestaden

stellt;

Sie schießt, ein stolzes Prachtgewächs, aus jeder Scholle nicht

hervor

Und ist fo gut wie Königthum eine Von-Gottes-Gnaden-

Welt.

Soldaten lasten sich zur Noth erziehen und Geheime Räth',

Wenn nur die rechte Meisterhand den gold'nen Puppenfaden

hält.

Doch Dichter wuchern nicht empor, wo man verleg'nen Saa-

men streut,

Zumal wenn er in Sand herab und steinig-harten Pfaden

fällt;

Und Maler lieben nicht zu geh'n, wo ihnen rings aus jedem

Schritt

Ein kritisch-lautes Köterlein heimtückisch um die Waden

bellt;