SATIRE ILA M. DE MOLIERE,

Re& fameux Eſꝑrit, dont la fertile veinelgnore en écrivant le travail& la peine;

Pour qui tient Apollon tous fes tréfors ouvers:

Et qui fçais à quel coin fe marquent les bons vers,Dans les combats d’efprit, ſgavant Maiſtre d'efcrie|

me,

Enſeigne moi, Moliere , où tu trouves la Rime,|

On diroit, quand tu veux, qu’elle te vient chere.cher:

jamais au bout du vers on ne te voit broncher; t

t fs qu’un long détour t'arreſte, ou t’embate|

raſſe,

À peine as tu parlé, qu'elle meme s’y place.|

Mais moi qu’un vain Caprice, une bizarre humeurs Ÿ

pour mes péchez, je croi, fit devenir Rimear:

Dans ce rude métier 9 où mon efprir ſe tus

En vain pour la trouver, je travaille,& je fuë,

Souvent jay beau rêver du matin juſqu'au foir:

Quand je veux dire blane, la quinteufe dit noin:

Si je veux d’un Galant depeindre la figure,

Ma plume pour rimer trouve l’Abbé de Pure :

Si je penſe exprimer un Auteur fans défaut,

La raifon ditVirgile,& la rime Quinaut.

Enfin quoi que je fafle, ou que je vetiille faire;

La bizarre toûjours vient m'offrir le contraire.

De rage quelquefois ne pouvant la trouver;

Trifte, las,& confus, je cefle d'y réver::

Er maudiffant vingt fois le Demon qui m'inſpite,

Je fais mille fermens de ne jamais écrire:

Mais quand j'ai bien maudit& Muſes& Phebus,

Je la voi qui paroiſt, quand je ni penſe plus.

Auffi-toit, malgré mol, tout mon feu fe rallume,

Je reprends fur le champ le papier& la plume,

Et de mes vains fermens perdant le fouvenir y

Lattens de vers en vers qu’elle daigne venir.

Encor» fi pour rimer» dans fa veryc indilcrete,