DES CATACOMBES. 55

Vain espoir ! par le feu la cire consumée,

Par degrés s’abaissant sur la mèche enflammée,Atteint sa main souffrante, et de ses doigts vaincusLes nerfs découragés ne la soutiennent plus :

De son bras défaillant enfin la torche tombe,

Et ses derniers rayons ont éclairé sa tombe.

O toi, qui d’Ugolin traças l’affreux tableau,

Terrible Dante, viens, prête-moi ton pinceau,Prête-moi tes couleurs; peins dans ces noirs dédales,Dans la profonde horreur des ombres sépulcrales ,

Ce malheureux qui compte un siècle par instans ,

Seul... Ah I les mallieureu x ne sont pas seuls long-temps;

L’imagination, de fantômes funèbresPeuple leur solitude, et remplit leurs ténèbres.L’infortuné déjà voit cent spectres hideux,*

Le délire brûlant, le désespoir affreux,

La moi’t.... non cette mort qui plaît a la victoire,

Qui vole avec la foudre, et que pare la gloire ;

Mais lente, mais horrible, et traînant par la mainLa faim qui se déchire et se ronge le sein.

Son sang, à ces pensers, s’arrête dans ses veines.

Et quels regrets touchans viennent aigrir ses peines?Ses parens, ses amis, qu’il ne reverra plus !

Et ces nobles travaux qu’il laissa suspendus !

Ces travaux qui devaient illustrer sa mémoire,

Qui donnaient le bonheur et promettaient la gloire !

Et celle dont l’amour, celle dont le souris

Fut son plu s doux éloge et son plus digne prix !

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