DES CATACOMBES. 33,

de sourire : u Ne vous y trompez pas, c’est du saisis-sement , et non pas de l’effroi. »

Nous entrons dans ce palais de la Mort ; ses hideuxattributs nous environnent ; les murs en sont tapissés :des monceaux d’ossemens se courbent en arcs, s’élè-vent en colonnes, et l’art a su former, de ces derniersdébris de la nature humaine, une espèce de mosaïquedont l’aspect régulier ajoute, au profond recueille-ment que ces lieux inspirent. La Mort, au sein desCatacombes , a quelque chose de moins repoussantqu’ailleurs ; ses ravages sont finis, le ver du sépulcrea dévoré sa proie, et les débris qui restent n’ontplus à craindre que de la lime du temps.

Tous les anciens cimetières de Paris , toutes leséglises, ont versé dans ces vastes cavernes les dé-pouilles humaines qui leur avaient été confiées depuisplusieurs siècles. Dix générations sont venues s’y en-gloutir , et cette population souterraine est estiméetrois fois plus nombreuse que celle qui s’agite encoreà la surface du sol.

Des inscriptions, placées sur des piliers de pierrede' liais, indiquent à quels quartiers de Paris ces restesont appartenu. Là, toutes les distinctions de sexe, defortune, de rang, ont achevé de disparaître. Le riche,dépouillé de son mausolée de marbre ; le pauvre, sortiun p eu plutôt de son cercueil de sapin, confondentici leurs dernières dépouilles : pour eux, cette fois,l’égalité commence. Que de grandes pensées enfantentde pareilles images ! L’auteur du génie du christia-