War, seit es junge Mädchen gibt,Eins wohl in einer schlimmern Lage?So scheu, als keine noch geliebt.Glaubt sie die Nacht, die sie umgibt,Gränz' an den letzten ihrer Tage.

Graf Wolf hingegen, seit er heilIn ihrer Haut das Fräulein wußte,Nahm übermannt von Amors Pfeil,So wenig an dem Erdriß Theil,

Als an der ganz gebliebnen Kruste.

Und während er, schon ahnend, zollt.

Was er Agnesen schuldig glaubte,

Steht — und er denkt, Gott hat's gewollt,Messin' in Flammen, und es rolltIhr Einsturz über seinem Haupte.

Ihm krümmt, was er nicht sieht, noch hört,Der Todtentanz des Weltgetümmels,

Kein Haar, der Schönheit zugekehrt,

Fehlt ihm zu ihrem höchsten WerthNur noch der Ueberstrahl des Himmels.