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Uns. Den Sterblichen strömt aus euer» niedlichen ZellenGoldener Strom, ein Quell aus der vcrlebeten Zeit,

Wo nicht Hacke, noch Karst, wo Pflug und Stiere nicht gruben,Wo die Natur uns selbst Nectar in Strömen verlieh.

Fliegt denn, Schwärme der Luft, ihr Nectarbercitenden Bienen,Die ihr die goldene Zeit selbst noch genießet und schafft.

Die Nachtigall.

Weinst du noch immer, o Freundin, um deine vergangenen Leiden?Oeffnest immer du neu deine verwundete Brust?

Nachtigall, lass' die Klage! Wir Sterblichen selber vergessenGerne des alten Grams, bis uns ein neuer berückt.

Das Gold und der Strick.

Gold lag hier begraben. Ein Dürftiger, der mit dem Strick

schon

Bange zum Tode ging, fand das begrabene Gold.

Freudig nahm er und ließ den Strick. Du, der es begraben,Find' ihn, finde mit ihm, was du verdienest, den Tod.