LE PAUVRE DIABLE.

— Quelle était donc cette vie ? — Un enfer,Un piège affreux, tendu par Lucifer.

J’étais sans bien, sans métier, sans génie,

Et j’avais lu quelques méchants auteurs ;

Je croyais même avoir des protecteurs.Mordu du chien de la Métromanie,

Le mal me prit, je fus auteur aussi.

— Ce métier-là ne t’a pas réussi,

Je le vois trop : çà, fais-moi, pauvre diable,De ton désastre un récit véritable :

Que fesais-tu sur le Parnasse ? — Hélas !Dans mon grenier, entre deux sales draps,Je célébrais les faveurs de Glycère,

De qui jamais n’approcha ma misère ;

Ma triste voix chantait d’un gosier secLe vin mousseux, le frontignan, le grec,Buvant de l’eau dans un vieux pot à bière ;Faute de bas, passant le jour au lit,

Sans couverture, ainsi que sans habit,

Je fredonnais des vers sur la paresse ;D’après Chaulieu, je vantais la mollesse.

Enfin un jour qu’un surtout empruntéVêtit à cru ma triste nudité,

Après midi, dans l’antre de Procope( C’était le jour que l’on donnait Mérope ),Seul en un coin, pensif, et consterné,Rimant une ode , et n’ayant point dîné,

Je m’accostai d’un homme à lourde mine,Qui sur sa plume a fondé sa cuisine,

Grand écumeur des bourbiers d’Hélicon,De Loyola chassé pour ses fredaines,Vermisseau né du cul de DesfontainesDigne en tous sens de son extraction,Lâche Zoïle, autrefois laid giton ;

Cet animal se nommait Jean Fréron d .