M. ORFILA.

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Mais loi, loi, qu’as-tu fait, el quelle œuvre sublimeDe l’univers savant te mérita l'estime?

Réponds, qui t’a valu d’étourdissants succès?...Faut-il en peu de mois instruire ton procès,

Et, Sisyphe nouveau, de mon juste reprocheJusqu’en ta Faculté te clouer sur la roche?

Soit que sous les ciseaux dont tu l’as déchiréHurle péniblement Thénard défiguré;

Soit qu’avec Barruel d’un sang de femme ou d’hommeTu penses en flairant distinguer un atome,

Tandis qu’à tous les yeux un linge desséché,

De garance rougi, d’albumine taché,

Essayé par l’acide, à s’y tromper simuleLe sang que tu voudrais répandre sans scrupule ;

Soit enfin que, du fond de ton gousset hautain,

Où tu fais résonner un opime butin,