HUE MONTMARTltE.

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En 1547, Henri II ordonna, par lettres-patentes, la démolition del'hôtel de Flandre. La maison de l'Image Saint-Jacques suivit son voisindans sa chute, et de leurs débris réunis sortit triomphant et superbe lenouvel hôtel d’Éperuon. Cent ans après, celui-ci subissait à son tour lesort de son prédécesseur. Le terrain morcelé, divisé de rechef', voyait s’é-lever côte à côte les demeures plus brillantes et plus somptueuses encorede deux Crésus de la maltôte, deux vilains auxquels leurs écus avaientservi de savonnette. L’un était Flcurian d’Armonville, simple marchandde la Touraine , parvenu, en passant par les Fermes, à la direction desfinances; l’autre le surintendant de Bullion, cet amphytrion magnifique,ce Lucullus digne des Mille et une .Nuits, qui, traitant quelques grandsseigneurs, et des plus huppés de la cour, lit circuler comme plats de des-sert trois corbeilles de pièces d’or; ce fut, du reste, la plus goûtée detoutes les friandises du festin, et les nobles convives firent de si bon cœurl’éloge des morceaux que, quand on desservit la table, il n’y restait pasun louis.

A l’heure qu'il est, ces deux hôtels n'ont pas cessé d’être debout; maisque leurs destinées diffèrent!

L’un, ravalé au rang du Temple et des Piliers des halles, est devenu leforum de la vente aux criées, le champ de bataille du brocantage,l’auxiliaire habituel des décès, des faillites, l’exutoire du Mout-de-l’iété.J’ai vu, moi qui vous parle, je crois les voir encore, ses salons étincelantjadis de meubles précieux, d’éblouissantes toilettes, métamorphosés enmusée de bric-à-brac et de guenilles. Oh! regrets, oh! douleur, oh! dégrada-tion! heu! quantum mutatus ab ilia !... Eusses-tu voulu croire, aux tempsde ta splendeur, que tes pauvres échos mollement endormis aux accordsharmonieux des bals et des concerts, s’éveilleraient au bruit de la voixglapissante d’un crieur et d’un huissier priseur? que sous tes lambris,imprégnés du parfum de l’aristocratie, viendrait grouiller la tourbe im-pure des fripiers et des revendeurs? que tes glaces, où se miraient de sifrais, de si nobles, de si charmants visages, se verraient condamnées àréfléchir un jour tant de faces communes et de traits avinés? que tesparquets enfin, naguère effleurés par le soulier de satin et par le talonrouge, gémiraient au contact de l’escarpin ferré, du socque articulé,hélas! même (proh pudor !) du trivial sabot?

Au dehors, tout est noir, sombre, morne, enfumé, et n otait l’écussongravé sur le fronton ainsi que sur un mausolée, nul indice extérieur,dans ce lugubre édifice, ne révélerait le fastueux séjour du surintendantBullion,

Mais chez son voisin quel contraste! quel mouvement! quelle vie!A peine l’aube blanchit-elle les murs grattés, polis et recrépis à neuf,tout s’éveille. Les salles, converties en bureaux, se peuplent d’une

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