Et de ses vieilles mains ayant fermé ses yeux ,

Il ne veut les rouvrir que pour entrer aux cieux !

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Mais, ô triste Paris !—c’est la sa grande crainte,

Le seul mal, ici-bas, dont il sente l’étreinte,—

H ne veut pas mourir dans tes grands abattoirs,

Il a peur de tomber sur tes fangeux trottoirs ;

Car il sait, ô Paris ! que dans ta noire enceinteLes gueux ne dorment pas toujours en terre sainte ,Et que tes docteurs Faust trouvent leurs os fort bonsFour faire du cirage et de mauvais charbons!...