DE C R I T I a U E. 373

comme de vieux parfums, & de fleurs fari-nées : & vous savez, Monseigneur, que le*fleurs ne font proprement fleurs , que tantqu’elles font nouvelles.

Un Dieu fragile , £-f fait d’tm peu de boue :

Je doute que fur ce sujet il y ait rien deplus beau dans toute l’Antiquité. C’est quel-quefois de la plus vilaine boue, que cesDieux font composez : & ils ne sent pas tou-jours de ceux dont Prométhée a fait les en-trailles du plus précieux Union. Souvent laNature les forme de cette boue détrempéede sang , qui avoit servi de matière à la mé-chante & vilaine ame de Tibere,

Qui souffre, & qui vieillit pour mourir conume nous.

L’Ecriture a dit : vous êtes des Dieux s bnéanmoins vous mourrez comme nous.

Ce qu’ils peuvent , n’eft rien.

Ils font ce que nom sommes,Véritablement hommes,

Et meurent comme nous.

La Mort ne frappe pas plus respectueuse-ment à la porte des Princes, qu’à celle deleurs Sujets. Elle brave l’orgueil des Maisonsdes Rois : & elle y entre aussi insolemmentque dans les cahpnnes : elle ne va point grat-ter à la porte du cabinet, elle y heurte àgrands coups de pié, & s’y fait passage mal-gré les Huissiers.

Romps tes fers , bien qifils soient dorez }Fuie ks injujìes adorez,

0.7 Et